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“没有，怎么啦？我又没被逮捕。暂时没有。”
“我认为你需要一个。”
对方停顿一下。
“你认识什么好律师吗？”她问。
“认识，”斯特莱克说，“给伊尔莎·赫伯特打电话。我现在就发短信把号码告诉你。”
“奥兰多不喜欢警察到处乱翻——”
“我发短信把这个号码告诉你，希望你立刻给伊尔莎打电话。明白吗？立刻就打。”
“好吧。”她闷闷不乐地说。
斯特莱克挂断电话，在手机里找到老同学的号码，发给利奥诺拉。然后他打电话给伊尔莎，满含歉意地解释刚才的事情。
“我不明白你为什么要说对不起，”伊尔莎语气欢快地说，“我们喜欢那些跟警察有麻烦的人，我们以此为生的啊。”
“她应该有资格获得法律援助。”
“如今几乎没有人够资格了，”伊尔莎说，“但愿她够穷。”
斯特莱克的手冻僵了，肚子饿得咕咕叫。他把手机放回大衣口袋，一瘸一拐地朝哈默史密斯路走去。阿比恩酒吧内部像外面所显示的一样温馨舒适。窄窄的长条屋，那头的开放式壁炉里燃着旺火，楼上的走廊围着栏杆，木头锃光发亮。在通向二楼的黑色螺旋形铁楼梯下面，有两个扩音器和一个麦克风架子。乳白色的墙上挂着一溜音乐大腕的黑白照片。
火边的座位都有人坐了。斯特莱克给自己买了杯啤酒，拿起一本酒水菜单，朝临街窗户边的那张高高的桌子走去，桌旁有一圈高脚凳。他坐下后才注意到，夹在艾灵顿公爵27和罗伯特·普兰特28的照片中间的，是他那长头发的父亲，父亲刚结束演出，满脸汗津津的，似乎正在跟贝司手一起说笑话，据斯特莱克的母亲说，他曾经想要勒死这个贝司手。
（“乔尼对速度总把握不好。”莱达推心置腹地告诉她那一头雾水的九岁儿子。）
手机又响了。他眼睛看着父亲的照片，接听电话。
“喂，”罗宾说，“我回办公室了。你在哪儿？”
“哈默史密斯路上的阿比恩酒吧。”
“有个奇怪的电话打给你。我回来时看到了留言。”
“接着说。”
“是丹尼尔·查德，”罗宾说，“他想见你。”
斯特莱克皱起眉头，把目光从父亲的皮衣皮裤上移开，看着酒吧里跳动的炉火。“丹尼尔·查德想见我？丹尼尔·查德怎么会知道我的存在？”
“看在上帝的分上，是你发现尸体的呀！新闻上都吵得沸沸扬扬了。”
“噢，对了——确实如此。他有没有说为什么？”
“他说他有个建议。”
斯特莱克脑海里突然像放幻灯片一样闪过一个生动的画面，一个秃顶的裸体男人挺着一根溃烂的阴茎。这画面刹那间就消失了。
“我好像记得他摔断了腿，躲在德文郡呢。”
“确实如此。他想知道你是否愿意过去看他。”
“哦，是吗？”
斯特莱克考虑着这个建议，想到了自己的工作负担和这星期安排的约见。最后，他说道：
“如果把贝内特推掉，我可以星期五过去。他到底想干什么？我需要租一辆车。一辆自动挡的车，”桌子下的腿阵阵隐痛，于是他又补了一句，“你能替我租车吗？”